Precaución: Superficie resbalosa. Dos galletas de miel.

Ese Pretexto.

    Disculpa si no hablo de amor, toda mi vida ha sido menos difícil sólo sentirlo. Pero está presente en todas las palabras, aún las más vanas, las cotidianas; en las rebuscadas vueltas de mi diario delirio, circulando atrapado entre las venas del diálogo inocuo.

    Está en la luz que reflejas hacia mis retinas, es el mismo contraerse de mis anodinos iris. Es la radiación que envenena mi soledad.

    Es el sonido mismo de los días; holas alegremente casuales y adioses seimpre trágicos; es tu risa que reverbera por siempre y para siempre en los rizos del cerebro y los compartimientos de la memoria.

    Está en mis gestos contenidos. Conforma los átomos de las sonrisas sinceras. Late inconfundible en cada espasmo de todo segundero alrededor de nuestras coincidencias.

    Así que no te confundas. Está ahí, donde estás. Y está en mí, guardado y latente, contenido pero queriendo brotar.

    Sólo necesita un pretexto para salir.

    Tú eres ese pretexto, el mejor, el único posible.

    ¿Dónde estás?

"...I keep, keep bleeding love". Leona Lewis. Bleeding Love.

Diente de León.

    Las palabras pesan entre mis dedos. Las metáforas y otros rodeos, los eufemismos que uso como escudo son inútiles, resbalan por la hoja como gotas de aceite.

    Me muerde la impaciencia más venenosa, a mí que solía ser tan malditamente paciente.

    Siento que el corazón hace fisuras en su jaula de hueso, habiendo roto el caparazón que le forjé a medida.

    Tentáculos hambrientos te buscan en la tierra, y me sé un monstruo -ay, ¿me harás decirlo?- terminalmente enamorado, deshauciado en el ansia de beber tu alma.

    Me duele el tiempo perdido.

    Me tortura la ventana cerrada.

    Y daría mi posible reino por robarte a la gravedad y devolverte la sonrisa que perdiste; abrir tus ojos y mostrarte como eres a los míos, revelarte cómo das sentido al mundo con el diente de león de tu belleza.

"It's your thrill, it's your wonder, it's your will, it´s your way home". Veruca Salt. Shutterbug.

Un respiro. Tierra mojada, lobo mojado.

El Lema de Estos Días.

    Sentado, mirando las nubes agolparse. Tratando de esquivar la meliflua marea, sorteando la luz, el calor.

    Posado tranquilo, la pluma ni siquiera tamborilea sobre la hoja. Resistiendo la urgencia de prometer y jurar, de enumerar y hacer el recuento de lo que el pecho apenas puede contener.

    El sol se apoca, se amilana y parece protestar tras el velo intransigente de sueños grises y azules. Ese algo que susurra lluvia reemplaza al oxígeno e intoxica el alma, sedando el agobio.

    Quieto, casi inmóvil; concentrado en domar las palabras, los verbos, y sobre todo la miríada de adjetivos que se ocurren acerca de ella.

    La luz se transforma sobre la página y sobre el mundo mismo. Los contornos se suavizan y lo que antes brillaba en el ardor y vibraba en una tiranía perennemente luminosa ahora se acurruca plácidamente bajo un techo de vapor y nostalgia.

    Sereno por fuera, agitado por dentro, postales armónicas de mi veintena de años ayudan a contener esta hemorragia, esta cacofonía en espirales que oscilan dando más y más rodeos al lema de estos días: el corazón quiere lo que el corazón quiere.

    En calma, sentado, oliendo en el aire las mil promesas de mil y una tardes más como ésta. Deseando los deseos, soñando el tiempo en que el vacío no esté entre mis brazos; adivinando la música de sus risas y mesando el silencio de sus lágrimas.

    La tarde envuelta en su capullo de nubes comienza a mutar en la más hermosa mariposa nocturna.

"Talk to me like lovers do...". Eurythmics. Here Comes the Rain Again.

Recaida. Pajaro esmeralda en una cajita.

Si tu no me quieres esta bien,
tengo una boveda
con suficientes dias languidos,
tardes de piel humedas
y noches de fuegos fatuos
ahorrados para despues.
Solo me intriga saber
cuanto valdrian para ti;
ya conozco su valor
en tu ausencia.
Y las cuentas no me cuadran.

Aqui entre nos.

    Me mire a los ojos, hace mil siglos en otra vida y jure: no mas. No hay mas palabras untadas con su nombre, no mas aullidos camuflados a la luz de sus ojos alegres. Basta de coleccionar canciones, de guardarlas para contarselas al oido. Estar-con-quien-si-me-quiere fue la consigna de moda.
    Me probe el disfraz de satiro, me bañe en tibia negacion. A cada recuerdo volvi la cara; bebi de la solitaria lujuria como nunca antes. Tome la Peor Medicina y me asome al Infierno, curioso, llamando a Lilith con todas mis fuerzas.
    Ante la imagen de ella siendo adorada en otro templo, en otro pais, esgrimi la sonrisa ciega, el mejor cinismo punk de mi repertorio, y desee que fuera tan feliz como yo no pudiera.
    Menti y falle.
    Aun oigo las canciones y aun las guardo. Todavia ansio que todas sus palabras fueran para mi, sigo bebiendo del recuerdo de su risa. Tan metaforica como valiente como absurdamente, conservo un pajarillo verde en la caja que me presto Pandora.
    Puedo negar que siempre he sido de su propiedad. Puedo recordarle al espejo cada dia: "ella no piensa en ti". Tengo demasiada practica.
    Asi que aqui entre nos, siempre llevare esa llama quemando el centro del pecho. Seguire paseando arriba y abajo de su muro de cristal, venteando, gimiendo y aullando a la Luna. Aunque hace tanto tiempo su voz no aisla al mundo, si llama ire corriendo.
    Veran, tiene su logica. Si algo no cambia en treinta años, no es factible que cambie en tres.
    Aqui entre nos. ;)

Sueños, fugas. Evasión es la Consigna.

Soñar el Rompecabezas.

    Es como el tañer de una campana imaginada: una resonancia en el pecho, muy adentro, que me pide explorar el silencio. Dejar de luchar contra la Vida en el Vacío.

    Ojalá supiera el sustantivo correcto; desearía conocer la naturaleza de la búsqueda o al menos su propósito. Lo único reconocible es un hambre, tan grande que es imposible saber dónde empieza o acaba en mí. Como algo robado; el espacio vacío hurtando aire incesantemente, latiendo de día y vibrando de noche.

    Y nada llena esa ausencia casi ectoplásmica, ni las voces de algodón ni las guitarras lujuriosas. No se llena con luz pulsando en formas redondas ni con fantasmas de piel sudorosa. Tampoco con texturas o viscosidades, ni con estos chillidos de murciélago extraviado.

    Y por tanto permanezco quieto, callado, cerrado. Nada debe entrar o salir. Intento dormir en el pantano del ahora, soñar el rompecabezas para que cobre sentido en el absurdo, en lo imposible y lo improbable. Sea solución o paliativo es lo que se antoja, lo que asemeja seducción: soñarme en silencio para averiguar quién soy ahora.

"...Feelings are intense, words are trivial. Pleasures remain, so does the pain...". Depeche Mode. Enjoy the Silence.

El Primer Paso.

    Cerró los ojos y aspiró el aire de su casa una última vez. Lo dejó entrar libremente, con suavidad, dejando que las moléculas vagaran a su antojo por los alveolos, el olor de lo cotidiano diciendo adiós, y él lo interrumpió expulsando el aire resueltamente.

    Recogió la mochila y se palpó los bolsillos. Satisfecho, se colgó el bulto y comenzó a dar el primer paso. El ramalazo de dolor y culpa fue como un calambre, agudo e inesperado, y una vez más sintió cómo su alma misma resbaló desde su pecho hasta los pies. Algo creó un vacío súbito en el centro de su cuerpo y su contenido anterior se agolpó en la garganta, pero él ya sabía que eso era inútil. La humedad fracasó en llegar a sus ojos; el golpe de estado de sus dudas y miedos falló más bien miserablemente.

    El mundo entero, la realidad misma contuvo el aliento cuando su muslo se contrajo y lloró horrorizada al sentir el silencioso terremoto de su pie al bajar y tocar la tierra por la primera de un millón de veces, o más.

    En los siglos que precedieron, nadie jamás pudo saber que fue en ese preciso germen de tiempo cuando él partió irremediablemente, por siempre y para siempre; veintiocho centímetros más lejos de lo que jamás podrían imaginar. Sólo bastó un paso para destruír el universo y comenzar otros, muchos más. 

"The highway's jammed with broken heroes on a last chance power drive. Everybody´s out on the run tonight but there's no place left to hide...". Bruce Springsteen. Born to Run.