Finalprincipio. Y un suspiro.

    

   

    Bien. No hace mucho me dí cuenta que el Aniversario de este querido mamotreto se me pasó como la ingente cantidad de cosas que nunca noto, probable efecto secundario de mi antigregarismo: olvido los cumpleaños casi tanto como deseo que el mío pase inadvertido.

    Es así entonces que quiero, de manera alegremente tiránica, hacer uso de esta ventana para dar las Gracias a todos y todas los que nos han acompañado, a Su Inseguro Servidor y al Lupino Chucho Con Pulgares por igual, en esta incoherente aventurilla de tres al cuarto. Cosas de la temporada, suelo ponerme agradecido.

    Ahora, no sería tan arduo físicamente agradecer de uno por uno citando nombres y apellidos -con una notable excepción-, pero emocionalmente quedaría a deber y eso no sería justo.

    Así que, ya sean colibríes que tararean por estos mismos caminos; amigos de toda la vida con regalos infalibles de cariño; niñas de agua tan queridísimas como a mis irises; amores desincronizados pero no exentos de cariño auténtico; personas generosas que sin conocerme me han prestado sus ojos y no fallan con el "+"; aquellos que vía Unsplash me ayudan desinteresadamente a complementar mis vagas palabras con imágenes... A todos, Mil Gracias.

    Y de paso que el Nuevo Inminente Año sea para ustedes puerto y refugio, hogar y cariño, carcajada y regalo. Que lo que esperan, anhelan y aun necesitan desborde sus manos. ¡Feliz 2017! :)

    Awoo,

    Manuel.

"I, I did it all

I owned every second that this world could give

I saw so many places, the things that I did

With every broken bone, I swear I lived". OneRepublic. I Lived.

Un Suspiro.

    Y al final del día, un suspiro que es adiós y también gracias. Una breve exhalación a la vez de orgullo descarado y de arrogancia justificada, pero también de alivio al saber que mañana es posible.

    Un suspiro solamente, pero también mil sonrisas; y un real mar de lágrimas que fueron medicina o fueron vapor inerte. Que es carpeta con memorias aprisionadas en una neurona sin nombre; trescientos sesenta y cinco ayeres, hoyes y mañanas como una serie de luces que a veces hizo corto.

    Días extraños, días ecstáticos; llamaradas de dolor, o lujuria o desesperanza; o figuras de acción de platino puro; o brisas inofensivas en playas azules y doradas. Todo vale ese suspiro, todo cuesta dos gramos de aliento.

    Y al final del día el sello de la promesa, la esperanza ilusa de estar aquí, todos juntos en el cariñoso egoísmo, todos unidos en el abrazo y la desavenencia o aun en el puro recuerdo; pero aquí, pero todos.

    Un suspiro también por aquellos a quienes nuestros brazos ya no alcanzan: madres, abuelas, tías, padres, hijos, amigos.

    Por todo lo ganado, por lo que se extravió en la niebla y en el polvo; por lo que acunamos entre brazos suave y codiciosamente, lastre que al soltar nos arrancó del pecho lo que nos impedía elevarnos.

    Por todo y todos, por tí mismo: un suspiro al final del día, el último antes del primero. Nada más. Y nada menos.

"Hope that you spend your days, but they all add up

And when the sun goes down, hope you raise your cup...". OneRepublic. I Lived. (Yes, once more, I like the song).

Pequeña Jauría. La singular esquizofrenia de releer la tinta sudada.

Píldoras de Tinta.

    Las palabras me caen encima. Levantan mi ego en hombros y luego lo azotan, lo abandonan, lo ignoran. Y entonces sé que jamás serán suficientes.

    Hoja tras hoja, desde la promesa de la cubierta hasta la sonrisa de la última solapa, nunca se lavará nada; la enfermedad es efectivamente crónica, el bello eufemismo de lo incurable.

    Tantos delirios, tantos fuegos; dolores, urgencias; tanta luz ansiada y sombras conjuradas sobre los ojos, sobre el corazón mismo. Tanta esperanza insólita también; numerosos ramalazos de ironía y risa sardónica y auténtica.

    Las palabras hacen jaurías, hordas que me emboscan; acechan detrás de rostros tan amados, o nombres invocados de la dudosa nada por una ouija interna a veces condescendiente. Habrá quien piense con generosa ingenuidad que ésto incluso indique talento, yo sé que es cincuenta y uno por ciento maldición. La mano escribe el temor del resto de mí.

    Y las palabras son también breves pero frenéticas plegarias; graciasadioses por el regalo de otras almas más bellas que la que porto; por el darse cuenta de estar vivo y de nadar contracorriente al tiempo; por el agridulce don de amar en casi completo silencio. Son píldoras de tinta; analgésicos contra la soledad crónica, antibióticos para el rencor o la envidia. Sanguijuelas minúsculas que te drenan mientras te curan, y viceversa.

    Horror y Lujuria, Agonía y Extasis: el cuaderno azul aun no va ni a la mitad...

"It's only words, and words are all I have

To take your heart away". Bee Gees. Words.

Tengan todos una muy Feliz Navidad.

Sinceramente: 

Manuel López.

Cafeína intermitente. Aquís y Allás.

Un Mapa Diferente.

    Nadie dijo que la vida en el Limbo fuera linda, ¿o sí? Ni mencionó el tamaño del eco cuando carraspeas o murmuras, o el atronar de la tela al cambiar de posición, o la síncopa convulsa del latir con el respirar.

    Pero te engañas. Quieres pensar que ves un mapa diferente, pero este aquí es el mismo de siempre; viajaste en círculo otra vez y eliges ignorarlo. Es la consecuencia de solo mirar el horizonte y nada más.

    Así que hagamos un trato: mira alrededor, todos los rincones; cada árbol y cada piedra. Derrámate en los ríos, cuelga sobre el valle desde las alas de los pájaros. Yace en las colinas. Mira todo, siente, huele cada cosa. No pierdas detalle.

    Toma este aquí y espárcelo en cada cabello y cada poro. No lo hagas tuyo: hazlo Tú.

    Y a cambio te prometo que cuando llegue el tiempo de moverse y de viajar sabrás exactamente dónde has estado, y reconocerás a dónde vas cuando llegues porque será otro aquí, diferente, quizá mejor. Y encontrarás cosas familiares, o tan desconocidas que serán maravillas; o incluso sueños y deseos y promesas que crees olvidadas en la neblina.

    Un consejo, oh magnífico tonto de capirote: si el camino te cruza con alguien no dudes en pedirle que te acompañe. Su respuesta podría sorprenderte.

"And I always thought that it would make me smarter

But it's only made me harder

My heart thrown open wide

In this near wild heaven

Not near enough". R.E.M. Near Wild Heaven.

Como Un Espejismo. (Cariño).

    No sé si a estas alturas te sorprenda que te diga que quisiera probar tu soledad. Tomarla entre ambas manos y pegar un buen bocado. Compartirte y servirte un poco o un mucho de la mía, para saber si te gusta el sabor.

    Mas no logro entender por qué -seas solo tú o seamos ambos-, seguimos bailando en círculos a dos brazos de distancia como dos fieras tímidas. ¿Es solo mi miedo o es también tu revulsión? ¿Es que soy demasiado transparente o por el contrario soy tan nítido que sabes lo que realmente valgo?

    Quisiera contra todo pronóstico que también las canciones buenas fueran premonitorias; que en efecto tengas miedo de decir "I'm falling for you". Es solo que ya perdí la cuenta de cuántos eclipses totales llevamos entre los dos, e ignoro también si tengo que pasar al pizarrón a hacer sumas y restas. Nunca he sabido todo de mí, hoy no sé nada de tí; cariño: no sé nada. La ignorancia me gana por primera vez.

    Porque eres como un espejismo. A veces creo y temo que si intentara acariciar tu rostro, mi mano pasaría a través. Otras creo que somos una película en mi cabeza y yo soy solo utilería.

    Créeme, estoy dispuesto: vé a donde quieras y yo estaré detrás. Pero baja ese muro de vidrio, hazlo puerta para tocar en ella. Moriría esperando pero, cariño... ¿es absolutamente necesario?

"How stupid is it? For all I know you want me too

And maybe you just don´t know what to do

Or maybe you´re scared to say: 'I'm falling for you'". Weezer. El Scorcho.

Encrucijada del Tiempo, Calcomanías de la Memoria y ¡¡¡1.21 Gigawatts!!!

Calcomanía Soluble.

    Cuántas palabras imposibles manan del bolígrafo en estos días. Cuánta sed de vivir otra vez y cuánto vidrio fundido en mis coyunturas.

    Y además está la comezón de sentirme infantil, congelado en los trece y los veintidós; qué poco he aprendido en todos estos años.

    Qué ganas de murmurar palabras demoledoras en vez de gemir como un perro apaleado; de hablar de espíritus formidables o amores que incineran planetas a su paso... Pero mi alma es blanda y cuelga raída, y el tiempo me engañó con otra calcomanía también soluble en silencio.

    Ahora que la tristeza escupe sangre por la boca me preocupa lo que bailará sobre su tumba; cuando no quede más que la envoltura de celofán, cuando no haya más testigos que los inútiles pixeles apilados en tres o treinta años, ¿contra qué o quién se volverá mi soledad?

"If only I'd thought of the right words

I could have held on to your heart...". The Cure. Pictures Of You.

Ruta Equivocada.

    De improviso tierra, tierra por todos lados excepto arriba. Dentro de mí el alma cansada de cargar un triste fardo; por fuera el cuerpo aun lleno de tiempo leve, de horas de risas y whiskey. A mi lado un ángel duerme y su ceño aun no me perdona.

    Y yo sonrío haciendo equilibrios sobre el cansancio y la desilusión, el desvelo, los meses de soledad. Pero puedo sentir cómo se me curan los ojos con cada curva, cada kilómetro equivocado y precioso.

    Seis horas eternas deseadas por diez milenios: cualquier cosa por el placer de inhalar el aire más frío y puro del mundo; por ver esas sonrisas que adoro a morir. Aun a sabiendas del enorme incordio que resulto. Así que ésto es ser Egoísta Por Las Razones Correctas. Me encanta.

    Por otras cuarenta y ocho horas de memoria resbaladiza me deslizo entre cerros y adoquines. Los ángeles se me han cuadruplicado y yo hago malabares de cariño silencioso.

    La última noche es un parpadeo cósmico y delata la pequeñez de Mi Historia.

    Los abrazos acolchan ambos fríos, el de la mañana y el de mi regreso.

    Más tarde, mientras otros kilómetros me regresan al planeta del que huí, canto y mi voz es más firme; fumo y cada cigarro me mata menos; se que mi fea sonrisa es más amplia y descarada y menos amarga; y lo se aun sin ver el retrovisor.

    Ignoro qué, pero algo renació. Lo cual habla muy bien de las Rutas Equivocadas.

"Like a river that don't know where it's flowing

I took a wrong turn and I just kept going". Bruce Springsteen. Hungry Heart.

Hay Trampas y Hay Tigres.

    Son las doce y el cajón nuevo está listo, con el tamaño justo y tapizado con un bonito fondo de cariño. Adentro van todos los recuerdos que saltaron girando en feliz delirio en los días recientes. Es tiempo ahora de hacer recuerdos nuevos como naipes que soporten el castillo, el presente.

    No hay ni sombra de intención de olvidar; ni las veces que el amor no funcionó o los vacíos que dejan aquellos cuyo tiempo terminó; mucho menos las cosas que no pesan, o los amores o cariños o lealtades. Es simplemente que el aquí y ahora no se hace de memorias, sólo se adereza con ellas.

    Es así entonces que cada día el mundo es nuevo, y -Dios me ayude- las posibilidades son incluso aterradoramente infinitas. Y acaso lo que más me asusta es no saber si la esperanza paga o sólo promete; si el puente está detrás de la curva o si es caída libre hasta pasado mañana. Y luego el deseo de llevar la mano acompañada y sólo sentir vacío, empeorado por que la mano que quieres tomar no puede hacerlo o no quiere la tuya.

    Cruzar el tiempo parece muy sencillo -quizá incluso lo sea-, pero hay trampas y hay tigres.

"Every year is getting shorter, never seem to find the time

Plans that either come to naught or half a page of scribbled lines...". Pink Floyd. Time.

El Último Día.

    Cuando la luz termina su propio principio ya ardo en la fiebre del hoy. El pasado, más feliz, tomó su barco y cruza el mundo y el tiempo, y yo lo despedí con un beso en la frente, y espero sus postales.

    El futuro sin embargo, permanece oculto como siempre detrás de excusas estúpidamente metafísicas; las tres sílabas del Cuervo de Poe tienen más sentido que su perorata imbécil sobre mi ineptitud. Luego "ahora" es todo.

    Y cada día es el más hermoso, el más horrible día; sólo mis ojos pueden verlo porque los demás están distraídos con su miedo a esta muerte lenta que inexplicablemente alguien llamo "vida". Y ésta dura tan, pero tan poco, que cada día es el último día.

    Así ardo en esta fiebre del hoy, con un hambre perenne emprotrada en el alma y la secreta esperanza que la alquimista amada transmute el aire en Mañana, y éste en Siempre.

"With every new day

Your promises fade away

It's a fine day to see

Though the last day for me
It's a beautiful day". Sarah Brightman. It's A Beautiful Day.