Calcomanía Soluble.
Cuántas palabras imposibles manan del bolígrafo en estos días. Cuánta sed de vivir otra vez y cuánto vidrio fundido en mis coyunturas.
Y además está la comezón de sentirme infantil, congelado en los trece y los veintidós; qué poco he aprendido en todos estos años.
Qué ganas de murmurar palabras demoledoras en vez de gemir como un perro apaleado; de hablar de espíritus formidables o amores que incineran planetas a su paso... Pero mi alma es blanda y cuelga raída, y el tiempo me engañó con otra calcomanía también soluble en silencio.
Ahora que la tristeza escupe sangre por la boca me preocupa lo que bailará sobre su tumba; cuando no quede más que la envoltura de celofán, cuando no haya más testigos que los inútiles pixeles apilados en tres o treinta años, ¿contra qué o quién se volverá mi soledad?
"If only I'd thought of the right words
I could have held on to your heart...". The Cure. Pictures Of You.
Ruta Equivocada.
De improviso tierra, tierra por todos lados excepto arriba. Dentro de mí el alma cansada de cargar un triste fardo; por fuera el cuerpo aun lleno de tiempo leve, de horas de risas y whiskey. A mi lado un ángel duerme y su ceño aun no me perdona.
Y yo sonrío haciendo equilibrios sobre el cansancio y la desilusión, el desvelo, los meses de soledad. Pero puedo sentir cómo se me curan los ojos con cada curva, cada kilómetro equivocado y precioso.
Seis horas eternas deseadas por diez milenios: cualquier cosa por el placer de inhalar el aire más frío y puro del mundo; por ver esas sonrisas que adoro a morir. Aun a sabiendas del enorme incordio que resulto. Así que ésto es ser Egoísta Por Las Razones Correctas. Me encanta.
Por otras cuarenta y ocho horas de memoria resbaladiza me deslizo entre cerros y adoquines. Los ángeles se me han cuadruplicado y yo hago malabares de cariño silencioso.
La última noche es un parpadeo cósmico y delata la pequeñez de Mi Historia.
Los abrazos acolchan ambos fríos, el de la mañana y el de mi regreso.
Más tarde, mientras otros kilómetros me regresan al planeta del que huí, canto y mi voz es más firme; fumo y cada cigarro me mata menos; se que mi fea sonrisa es más amplia y descarada y menos amarga; y lo se aun sin ver el retrovisor.
Ignoro qué, pero algo renació. Lo cual habla muy bien de las Rutas Equivocadas.
"Like a river that don't know where it's flowing
I took a wrong turn and I just kept going". Bruce Springsteen. Hungry Heart.
Hay Trampas y Hay Tigres.
Son las doce y el cajón nuevo está listo, con el tamaño justo y tapizado con un bonito fondo de cariño. Adentro van todos los recuerdos que saltaron girando en feliz delirio en los días recientes. Es tiempo ahora de hacer recuerdos nuevos como naipes que soporten el castillo, el presente.
No hay ni sombra de intención de olvidar; ni las veces que el amor no funcionó o los vacíos que dejan aquellos cuyo tiempo terminó; mucho menos las cosas que no pesan, o los amores o cariños o lealtades. Es simplemente que el aquí y ahora no se hace de memorias, sólo se adereza con ellas.
Es así entonces que cada día el mundo es nuevo, y -Dios me ayude- las posibilidades son incluso aterradoramente infinitas. Y acaso lo que más me asusta es no saber si la esperanza paga o sólo promete; si el puente está detrás de la curva o si es caída libre hasta pasado mañana. Y luego el deseo de llevar la mano acompañada y sólo sentir vacío, empeorado por que la mano que quieres tomar no puede hacerlo o no quiere la tuya.
Cruzar el tiempo parece muy sencillo -quizá incluso lo sea-, pero hay trampas y hay tigres.
"Every year is getting shorter, never seem to find the time
Plans that either come to naught or half a page of scribbled lines...". Pink Floyd. Time.
El Último Día.
Cuando la luz termina su propio principio ya ardo en la fiebre del hoy. El pasado, más feliz, tomó su barco y cruza el mundo y el tiempo, y yo lo despedí con un beso en la frente, y espero sus postales.
El futuro sin embargo, permanece oculto como siempre detrás de excusas estúpidamente metafísicas; las tres sílabas del Cuervo de Poe tienen más sentido que su perorata imbécil sobre mi ineptitud. Luego "ahora" es todo.
Y cada día es el más hermoso, el más horrible día; sólo mis ojos pueden verlo porque los demás están distraídos con su miedo a esta muerte lenta que inexplicablemente alguien llamo "vida". Y ésta dura tan, pero tan poco, que cada día es el último día.
Así ardo en esta fiebre del hoy, con un hambre perenne emprotrada en el alma y la secreta esperanza que la alquimista amada transmute el aire en Mañana, y éste en Siempre.
"With every new day
Your promises fade away
It's a fine day to see
Though the last day for me
It's a beautiful day". Sarah Brightman. It's A Beautiful Day.
It's a beautiful day". Sarah Brightman. It's A Beautiful Day.
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