Un círculo se cierra. Un manifiesto se abre.

El Suéter Rojo.

Poder parar los latidos,
respirar y nada más;
detener la insulsa maquinaria
y no perderme en los sueños
del vacío disminuyendo
a cada golpe de tu sonrisa.

Negar tu nombre mil tres veces,
convertirte otra vez en solo una foto,
volver a guardarte en la caja del amor de niño
y regresarte al día de mis trece años,
tu risa, tu pelo, el suéter rojo,
mi imberbe adoración y nada más.
(090114)



Una vez, cuando te conocí
de nuevo,
mi alma volvió al lugar
-a la hora y al segundo-
al punto exacto
donde tu rostro fue
el fin de mi niñez.
Si en esos días fuiste causa
y pretexto,
¿qué conjuro te haría otra?
(090114)

La Ultima Página

Deja latir el corazón,
deja el aire entrar y salir.
Permítele al alcohol desinfectar
y que el cigarro queme
los años solitarios,
el miedo a "ser feliz".

Suda la tinta de siempre,
que corta, rasga, desbarata;
piensa en los ojos o la risa,
finge que un día dormirá a tu lado.
Sigue así:
vive solo, muere joven.

Porque mañana viene otro día
y será igual a éste,
mejor que éste,
y aun peor que éste.
El tiempo merodea,
amigo: te estás muriendo.

Al menos muere con la pluma en la mano.

Principios, fines y viceversas.

Icebergs.

    Brindemos entonces por las cosas que poco importan, o que no lo hacen en lo absoluto. Esta otra que vaya por las mujeres que no saben, fingen no saber o aun que evitan hablar de lo hermosas y devastadoras que son.

    Así no sentiremos el lento y discreto trueno del glaciar nuestro, no oiremos el estruendo de la fragmentación, y el dolor será menos extraño y -ojalá- menos exquisito.

    Y ahora acabemos de una vez con todo esto.

Enigma Exclusivo.

Soy una puerta abierta.

Soy el embrión de mí.

Soy el fantasma de un soldado

que murió antes de la batalla.

Soy la Obra Maestra más mediocre.

Soy el grito en la colina,

el aullido atávico,

un gemido no identificado.

Soy el mejor intento,

el fracaso más contundente

y el triunfo más amargo.

Soy la risa más sincera

brillando sobre el dolor;

el hombre más amable

solo entre tantos villanos,

sorbiendo la soledad hipócritamente.

Soy un perro perdido

en un bosque lozano

más absoluto y más verde

que la Esperanza misma.

Soy un beso lujurioso

convertido en ternura

convertida en decepción,

convertida en un vacío en mi pecho,

convertido en otro día más.

Soy mi propio acertijo,

mi enigma exclusivo.

¿Quién soy?

Derrumbar la piedra. (Divisas Extrañas).

    Ahora veamos del otro lado del espejo. ¿Qué otro recurso hay, más que encoger los hombros, sonreír  y partir? Si después de la hora doce el día no fue diferente, aun contra toda la fuerza hidráulica en mi pecho. No eres 'una más', porque eres tú -y siempre serás-, pero aun pintándome de cielo termino siendo el mismo peñasco frente al mar. Y si tú antes fuiste un hada en la memoria infantil, ahora eres dolor puro, desde tu nombre mismo hasta el enigma de tu piel. Y ese dolor no basta ahora, no puedo -aunque quiera, y quiero- usarlo como brújula.

    Así que por favor, deja de sonar tu risa en mi mente, para ya de untar tu voz en mi memoria. Tengo que irme a derrumbar la piedra que soy, hay cosas por hacer, lugares que ensuciar, pieles que magullar. He peleado contra esta quimera antes y aun lisiado, sobreviví. Pero tengo que ir a otro lugar, encontrar alguien más por quién sentir que el mundo gira realmente. Porque no lo parece después de ti. Sus ojos serán diferentes, y dudo mucho que entienda mis chistes idiotas, pero al menos estará con el hombre correcto.

    Y si después de esta llovizna ves que sonrío, sabe que en parte es tu obra. O, simplemente abúrrete de él y sus épicos pectorales y dame otra oportunidad. :)

"I need a chance, a second chance, a third chance, a fourth chance, a word, a signal, a nod, a little breath...". R.E.M.. Strange Currencies.

Boys Just Wanna Have Fun.

Sigue intrigándome cómo se vive aquí, cómo todo ese espacio lleno de nada que quedó despues de ella puede sostenerse sin colapsar. Quiero averiguarlo.

Porque al parecer es verdad que la Naturaleza odia el Vacío, y qué caray, resulta que yo soy parte de ella. Ni siquiera, de todas las cosas que ignoro, sabía eso.

Por hoy todo se traduce en querer colgar del candelero, en averiguar la correcta densidad del alcohol y cómo se flota y se hunde en él, en tener brevemente, caminar con sonrisa avergonzada por las mañanas y hacer lo imposible por conseguirlo. Full Selfish Mode, On.

"I've been feeling so wrong, doing the right thing. I couldn't lie... everything that kills me makes me feel alive". One Republic. Counting Stars.

Del mínimo deceso. Parte 2. Día bueno, día malo.

Tragedia. Griega.

    Los días nuevos son extraños hoy que he decidido ser otro, hoy que tomo posesión de mi propiedad. Lo más sorprendente es el silencio y su urgencia por llenarse, y lo que solía llamar corazón realizando sólo su función original. Ruego a Palas por que esta negación dure por siempre. Y casi por nada más.

    Y aunque el alma quiera extraviarse es consuelo agridulce el que no tenga adónde ir; Psique ha perdido brújula y mapa. Es casi una bendición no escuchar tu voz de sirena sedosa y estoy considerando seriamente conseguir cera. Se perfectamente que en cuanto hables volveré a encallar.

    Así que tomo vacaciones. Se solicitan Circes de regular a excelente presencia para convertir a Fallido Héroe en animal, de preferencia de presa, y así evitar volver al Tártaro a amar de balde. Arpías y gorgonas abstenerse, amazonas bienvenidas.

    Lo prometo: pronto me haré unas alas con cera y plumas de cuervo agorero, y volaré tan alto que casi tocaré a Helios. Y al fin seré libre.

Pequeña Muerte.

    El viento comienza a aullar quedo al principio, apenas audible. Habla de certezas y rupturas, de carencias, dice: "no eres apto, no bastas, no eres uno, no eres como... debes morir y revivir a tu mundo y a tu vida". Y eso lo acepto. Siempre he creído en lo relativo y lo absoluto.

    Pero entonces surge la sombra y el mar se pica, enloquece y amenaza. He sido, digamos, incepcionado: "no eres ése, no eres hombre". Y quiero huír y perderme otra vez, pero se que es inútil jugar a las escondidas con la verdad; tengo que matar al monstruo artificial y quizá crecer un poco. No se qué duele más, si la certeza de lo imposible con lo improbable o la lástima que inspira; si el tener que matar lo poco bueno con lo malo o que voy a extrañar odiarme tanto. Quizá me odie más aun, o quizá deteste todavía más el no haber podido ser querido por quien fui. Ese es en realidad mi auténtico, definitivo fracaso.

    Tristísimo es que si algo bueno surge de esta llamarada de fénix estará manchado para siempre por el hubiera. Pero sí parece innegable que ser yo no sirve, es anómalo, auténticamente monstruoso. Y aun así importa tan poco, como me quedó claro no hace mucho.

    Desearía sin embargo que alguien llorara un poco por el que está muriendo, y menos por el que puede venir. Quizá él o sea tan bueno como yo lo fui.

Del Minimo Deceso. Parte 1.

Estoy muerto y mori de amor;
entierrame en la caja de las fotos.
Mejor aun, cremame
en el fuego de tu voz
ahora que soy sordo a ella.
No cantes elegias o reces por mi alma,
la perdi en tus ojos,
se ahogo en los hoyuelos
de tu sonrisa infalible.
Dejame, por Dios, descansar en paz.
Estoy muerto.

En este vacio reino,
cuando en tu mundo seria vasallo.
Ahora, en este momento,
realmente prefiero reinar en mi Infierno
a ser tu subdito compadecido
o a ser martir por tu fe vacia,
llena del amor que yo no quiero.

(continuara...)

Breve regresión a días insólitamente mejores.

Un día.

Un día me volví loco

y guardé tu silencio entre mis manos,
y me senté rebelde a verte sonreír
queriendo matar el amor sin conseguirlo.

La noche de ese día lloré
a sabiendas que mañana no habría nada,
y devoré las horas rencoroso
mirando las manos que querían tenerte.

Dos días antes extravié tus ojos,
me negué tres veces y olvidé
que empeñé el último trozo de mi alma
en tu sonrisa.

Pentagrama.

Porque a veces buscas en los ángeles
lo que quieres ver en las mujeres;
porque a veces lo correcto
es escoger un átomo al azar,
una célula de las muchas que hay en ti,
y simplemente destruír es verbo y carne.

Porque quieres y no alcanzas,
y vida y cordura y amor y todo sustantivo
se vuelven mercurio de un gotero,
y sientes tu cerebro calibre .22
y quieres disparar a todo con los ojos:
bang-bang, my baby shot me down.

Porque la miras irse y los ves reírse,
y pintas un mundo esquizoideal,
donde tus torpes manos crean cielos
y arboles de miel/limón y muertes dulces,
y héroes tristes fumando inflexibles
junto a tanques de gas.

Porque ves la salvación y la dejas pasar,
ves la redención y te preguntas
qué tan bien arderá tu alma en el Infierno.
Porque no tienes remedio ni cura,
porque vivir y amar son tu paliativo, tu morfina,
porque la soledad es tu pentagrama, tu mordida,
tu maldición de elección.

Cuarenta y dos

Dios bendiga estos cuatro muros
y estos cuarenta y dos años,
y guarde la torpeza de mis manos,
el hambre de mis ojos y la de mi boca.

Dios, bendice este vacío
creciendo entre mis brazos
y el ritmo de mi corazón
latiendo para nadie más que ella.

Quiero ver en tus ojos
el fin de todo dolor,
la cura de la fiebre y la locura
y el eco de una casa vacía.

Quiero la vida que rezuma
de tus labios como néctar,
quiero quemar tus hombros desnudos
con mis manos como brasas.

Quiero sostener tu equilibrio,
recibir la lluvia en mi espalda
y quemarme en tu lugar,
y besar tus heridas hasta que no duelan.

Quiero ser tu casa,
tu prado y tu cueva;
quiero ser tu credo
y tu creyente muerto en el martirio.

Quiero amarte en los eones,
en las galaxias invisibles,
en cada mueble y rincón,
en la euforia y en la furia.

Control de Daños. Una cronica.

    Cuando escribi "road trip" no supe que tan profetico estaba siendo. Porque la idea es que tanto real como metaforicamente, lo que importa, lo que muta las cosas de "antes" a "despues" es el camino y no, supuestamente, el destino. Pero ¿cuantas veces nos damos cuenta que el pretendido fin -o mitad, porque el regreso deberia contar tambien-, es igualmente parte del viaje? Porque aqui -alla-, en la Tierra de los Desesperadamente Felices, pasaron tantas cosas, tan buenas como tan malas...
    Hubo castillos derrumbados, hubo corazones rotos, pieles, enojos, placeres. Pero aun mas importante, la decepcion dio un golpe mas, y en todo caso movio -¿subio, bajo... quien podria saberlo?- a un hombre maltrecho e incompleto un peldaño mas en su egoismo, por necesidad, por pura supervivencia. Algo de ese hombre dañado murio un poco ayer. Pero disculpen, es de mala educacion hablar de uno mismo en tercera persona. Y si a alguien acaso le importa, igualmente no hay nada que hacer.
    Es natural esto, sin embargo y segun mi experiencia, en estas ciudades que me encanta visitar pero donde no podria vivir. Tienen una manera de extraer o conjurar lo mejor y lo peor de ti, y casi seguramente lo haran, si vas con la actitud adecuada. Que no es necesariamente la mejor.
    La mañana de resaca trae aun un poco de paz. Salsa, sol, ron, agua. Quince minutos o media hora de paz en serio, de un ambiguo bienestar. Las memorias de anoche, eventos ajenos sin conciencia ni remordimiento. Sin culpa alguna, incluso cuando paso a ser protagonista. Una enfermera hermosa en su imperfeccion pone un parche donde suele doler, donde acaso comience a sanar. Y si, sin culpa, pero al final de esa noche los ojos se cierran y un sollozo mediocre queda trabado, las sensaciones permanecen un segundo, un milenio mas, y duelen. Duelen deliciosas.
    Pero hoy todo eso ya es memoria, documentos mentales que regresaran ya haya voluntad de ello o no, sea necesario o no. El dia pasa hirviendo al sol, la noche comienza a oler -por fin!- a rocanrol y las mujeres van cobrando formas mas y mas sensoriales, y mas misteriosas -¿si cabe?-. En la madrugada salvaje y grosera la piel vuelve a ser estrella, y mi presencia opaca aun mas la de los animales que abrevan donde bellas gacelas pastan. Esta vez ninguna se aproxima, porque no estoy ahi para eso, ni nada mas en realidad. Leo devasta a cada minima prenda que se quita y su belleza casi imposible una flor entre todo ese lodo; Ginger se vuelve la Caperucita Negra y el Lobo aulla lastimero al dejarla atras, comprobando efectivamente que los dulces sueños estan hechos de esto, quien soy yo para disentir... No lo parece, pero es hora de comenzar a volver, y llevar al mundo real el virus que he contraido.            Con el ultimo par de bofetadas que me propina el whiskey me doy cuenta que la melancolia de ayer no era mas que el luto disimulado por las partes de mi que vinieron -fueron- a morir en este Wonderland carnal, alcoholico, histerico. Para eso, parece afirmarse, es el pecado.
    El sol vuelve para quemar las evidencias y el viaje comienza a acabar. Se llora lo que fue y lo que no, y tambien lo que pudo ser. Se hacen promesas, se ofrecen conclusiones, empieza la curacion. Quiza un dia este completo y me sienta tan vivo. Quiza algun dia lo soñado coincida con lo necesario. Quiza -solamente quiza- de todos los tugurios en el mundo ella entre en el mio. Hasta entonces negare la redencion.

Odalisca.
    Que suave es tu piel bajo mi mano aspera y que solida la indiferencia tras tus ojos. Que mullida tu cintura, y Santa Madre de las Hetairas, tu olor. Tu olor, frutal y carnal al mismo tiempo, asi es como deben oler las droseras. Y el contacto de tu turgencia, la presion de tu consistencia, de tu densidad magnificamente sensual. A ratos mi cerebro se quema con visiones de triangulos fosforescentes, de redondeces que se antojan lovecraftianas; desciendes sobre mi y me pones en el Tartaro. De repente tu mano presiona, acaricia, pellizca con suave firmeza, y yo enloquezco discretamente. Una hora despues seras agridulce, bendecida y abstracta a la vez. Recuerdos sensoriales sin un nombre. Y la sed, Santa Madre de las Huries, la sed...

Más, Directo del Cuaderno...

El Carrusel Imperfecto.

    Aspiro a cabalgar el Engrane Misterioso con la más sincera, si no la mejor de las sonrisas. Por hoy al menos me queda claro que el esquema es circular, que nada termina realmente, que no es el Azar el auténtico motor sino que la máquina está embrujada por la Probabilidad.
    Desearía de todo corazón no tener que reparar el mecanismo, que mis elipses fueran elegantes y mis círculos infalibles. Este es, sin embargo, un carrusel imperfecto y acaso eso sea bueno; quizá lo mejor sea vernos pasar sonriendo y pidiendo un giro más rápido.
    Lo que sí te puedo prometer es quererte cuando las órbitas nos acerquen, extrañarte durante los afelios. El resto depende de cómo calcules los diámetros.

"I'm breaking through, I'm bending spoons, I'm keeping flowers in full bloom. I´m looking for answers from the Great Beyond". (R.E.M., The Great Beyond).

Toda la luz del mundo.

Vuelvo a abrir los ojos,
y el tiempo ya acaricia su campana.
El lugar donde parecía estar mi alma
comienza a vaciarse de nuevo.
Te vas otra vez,
con tu pequeña sonrisa
y ese lunar que absorbe
toda la luz del mundo.
Queda por resolver
cómo haré para ver sin ti.